Aquí y aquí mis colaboraciones en La Pulseada en el mes de junio, este.

Las bicis son una revolución

100 puños de lucha

La 53

Tapas de este mes

Valses eróticos en un valle de juguete

Aquí y aquí van mis afectuosas colaboraciones de este mes para Agencia NaN.

Comienza la segunda temporada

Presentación de la Biografía de Zitarrosa

La cita tendrá lugar en el Salón de los Espejos de la Facultad de Derecho de la UNLP, calle 48 entre 6 y 7 (ex Jockey Club), a las 19 horas. Además de Guillermo Pellegrino, se contará con la presencia del cancionista Martín Raninqueo, quien interpretará temas de Zitarrosa y propias, y del guitarrista y arreglador Diego Rolón.

Aquí una breve reseña que escribí sobre el libro para La Pulseada.

La 51, de aniversario viene

María Josefq

Agregado: “Yo antes era dark, ahora soy luminoso”.

Página 43: “No hay mujer que no tenga conciencia de su belleza, pero hay algunas pocas, poquísimas, que eligen no ofrecer esa información al público; la conservan para una segunda instancia de intimidad. Son mágicas, desde el momento en que dejan de ser invisibles. Hasta entonces parecen hechas para no llamarnos la atención, para que las sorteemos invisiblemente en nuestro camino. Y, de golpe, no podemos parar de mirarlas, no queremos otra cosa que tocarlas, sólo nos importa mantenernos a su lado el tiempo que nos sea posible”.

Bardo en la red

Hoy arranca el agite por la red de Bardo, aquí la explicación. Estamos muy contentos.

A 30 años

Salió el primer número de este año. El viernes por la noche, cuidados por un centro cultural, decíamos que es un orgullo participar en este medio. Aquí una reseña que escribí para esta edición.

Otro morbo mambo

-Y má allá del rock, ¿escuchás jazz?

- Todavía no llegué. Claro que me interesa la música popular, pero la de latinoamérica es tan variada que todavía no la termino de escuchar.

Confín (el cuento)

"

"Inventan pavadas, cuentos".

Los caminos

“Paco Urondo me ha dicho (…)… y le he pedido a mi vieja que me sirva un café y bebo en honor de Paco este solitario café que de otra manera se enfriaría en el pocillo esperando el día porque aquí no hay tiempo realmente para las ceremonias del ocio y todo se reduce a voces y urgencias y paredes y señales”.

La 50

Moby Dick is not dead

Hasta no hace mucho pensaba que la educación no formal era como un pequeño kayak frente a la educación formal llegando de frente como carguero gritón, una bestia de metal. No se puede seguir ampliando la perspectiva de la visión porque te viene una sensación extraña, sentís como que si seguís aumentando la cabeza te explotará. Sin embargo el kayak sigue adelante y no bambolea. La bestia de metal es imponente y parece sufrir, es arrastrada por dos corceles dorados que van sumergidos a su espalda y por delante. Como cuando un gladiador  agarra un pedazo de tierra del suelo donde va a combatir y la siente, la huele, la tira; las manos del kayak asoman y penetran al río al igual que esos biguás que salen repiqueteando el agua apenas unos metros adelante. Un triturador de superficie a las espaldas del kayak adorna aún más la situación; la mente, el cuerpo y la emoción definen a un sujeto integral que mantiene el equilibrio a bordo de la pequeña embarcación. Ya no queda más tiempo, el kayak sigue el aprendizaje como proceso y la bestia de metal grita, sufre y recula. Estanca hacia puerto argentino porque necesita alimentarse y el kayak libre y en paz se dirige a río abierto porque no hay estructura estatal que lo sostenga para tontas obligaciones. Y ahora sí: al horizonte se espantan cien patos de fuego porque Moby Dick is not dead.

Abrázame, nunca estuve tan solo

Me avisan por teléfono y se corta la luz.  Todavía algo se ve porque son casi las siete de la tarde. Me voy de la charla y contesto monosílabos hasta que corto. Me quedo sentado en el living sordo, quieto. Estoy en la silla que tiene acolchado amarillo y rechina. Pienso en cómo pestañeo, pienso unos mates, pienso dejar de hacer lo que venía haciendo, y no hago nada. Estoy quieto y en silencio. Recién empieza.

Me meto en la pieza y me apoyo en el suelo, ya en la oscuridad se sienten más los títeres. No se muestran, hacen ruido. Es el origen de la tristeza y no me refiero a la muerte de un amigo durante la infancia. Es la muerte ahora, hoy que me levanté con poca luz, dolor de mi hombro izquierdo por la humedad y ni una canción. Es la muerte hoy.

Desde el suelo tengo una ventana de frente y bibliotecas a mi espalda. Hay olor a pollo quemado y el piso de parquet tiene hojas secas. En silencio meto mi pie derecho en una pantufla marrón y la saco. Vuelvo a repetir la acción hasta que me empieza a transpirar el pie y dejo de hacerlo. Cuando las cosas dejan de moverse siento estar solo, desabrazado. Sin querer tiro una pila de cajas azules con mi brazo derecho y veo cómo se van desparramando unos diarios, no las ordeno y pienso que podría haberlas tirado de un piñón, al menos serviría de algo, pero las cajas se cayeron por accidente, y eso es todo lo que pasó en ese momento.

Las garrapatas se meten por la ventana, algunas explotan de tan comidas; dejan manchas en la cortina azul. Varias me rodean por el lado donde está la cama y otras se vienen por la izquierda, donde un placard roza la pared húmeda. Se acomodan con sus cosas y retratan imágenes en movimiento y otras que deben revelar. Unas pocas que no veo llegan hasta mis extremos, me pican y dejan en mi cuerpo ronchas entre moradas y verdes.

Una nube de humo parece meterse desde afuera y en realidad es el pollo que ya no sirve. Tengo un papel en la mano lleno de tierra, con un número que no conozco. Puedo marcarlo en el celular y terminar de sacarme la duda pero no lo hago. No entiendo de dónde salen las hormigas, me pongo a buscar algunos pequeños hormigueros y no encuentro nada; salvo el de la entrada, pero ese hace rato que está y no molesta, respeta los horarios. Y Fabián que todavía no escribió, que tampoco me escribe.

Me siento olor a chivo y tengo la frente latosa. Mi vieja fue la que me avisó: se quedó callada dos segundos en el teléfono y luego lo dijo, con algo de temor, como dándose cuenta de la mierda. No sé por dónde va a salir pero ahora estoy solo y hay silencio, respeto, palabras que nunca hubieran aparecido, ni hablar de sus títeres metafóricos, inentendibles. Trato de levantar una biblioteca y ni la muevo, me quedo mirándola. Hay un sueño, un hombre de luz, espero, me espera, nos despedimos, nos prometemos vuelta, lo quiero, “se lo va a extrañar” dice la postal de una de las garrapatas, te dejo mis cosas se atreve a consolarme, me dice hasta siempre, le digo hasta pronto.

Cuando caigo ya estoy en la calle hecha barro. Inútil. Idiota. Con las manos mojadas, el cuerpo. Y unos changos que pasan, comentan:

—Se viene con todo, hasta en el barrio lloverá.

Dedicado a Luis Alberto Spinetta.

El enterrador y la muerte

"La semilla se prende de cualquier campo, los cuerpos sólo explotan en mi cuerpo que es santo".

Despedidas

Hay algo que no cierra. A veces -la mayoría- no cobran sentido, pero a veces son terminales, como la de bondis. Hasta que no decida viajar a Finisterre, espero que esa manito que se vuelve cada vez más chica y se convierte en polvo de ruta me vuelva a tejer mientras decoro una madera. Y ahí sí que la despedida será pura falacia.

Actualización

Luego del receso, y todo cargado, De Garage se vuelve a reactivar. Aquí y aquí les dejo algo de lo que escribí en el número de diciembre. Luego les cuento lo que salga de las primerAs reuniones, o no.

Los discos, las toallas

Lavar las toallas es como bajar discos, de a ratos tenés que asomarte para hacer un nuevo click. Cuánto dolor hay por estos días en los que cada vez se hace más difícil. Hay que aprovechar antes de que esto se vuelva tarea imposible. Apuren con los discos; de las toallas ni hablemos.

Tengo una vaca lechera

Acabar con el cerebro para tus libros y tu batería del reproductor. No enganchar las breves paradas para el refresco y el slongue. Bajan y suben personas que renuevan la compañía de tu asiento del pasillo. Los pies hinchados, ya no hay paisaje que no sectorice un juego de ajedrez. Ese señor de cejas grandes y cinto con hebilla podría ser Kurt Cobain encubierto, y se podría despertar, y podría tocarse un tema, tendría que decir “Hello, hello, hello…” y lo que todos saben, y podría el Kurco dejar de desaparecer. Y no es que sea tremendo mi estancamiento, lo es más su paladar. Bueno ya fue, estoy cansado, quiero llegar.

Receta del hechizo para la mañana del primer día del tercer año

Dale, que somos capaces de ser felices en el momento en que todos caen.

Censurados

SOPA fría

1Q12

Qué tal, arranca el año. Como verán el Boris está pensando todavía los colores que le faltan a la nueva covacha. Como toda mudanza se empieza a vivir antes de los últimos toques y así estamos en este espacio. Pero el sol ya pegó fuerte y en este momento empieza el segundo año de la covacha sin interrupciones. Por eso, y muchísimas otras cosas, aquí les dejo un enlace de Agencia NaN, donde reseñé a unos pingazos bárbaros a principio de mes. Y en los próximos días se vienen algunas reflexiones, salud. ¡Ah!, me olvidaba: plena vibra para el 2012, un amigo -en extremo pensamiento- me hizo recordar que este año no se acaba el mundo porque McFly, cuando viajó al futuro, estuvo en el 2015.

Juan Terranova

Último posteo de La Venganza de los Sids, espacio que tuvo diez capítulos donde llevamos adelante una contraofensiva sobre algunas prepotencias que nos caen mal. Quedan afuera entonces: Juan Diego Incardona, Sergio Sánchez de agencia NaN y Violeta Gorodischer. El que quiera los audios me escribe y se los envío.

En este último posteo charlamos de www.elconejodelasuerte.blogspot.com de Juan Terranova. Lo molestamos varias veces para pasar su entrevista y finalmente lo tuvimos al aire. Entre otras cosas dijo que no sabe dónde salen las cabezas de conejos, que es hincha de Ferro y que su hermano Federico (que toca en la Fernández Fierro y en Fútbol) le dijo que Shangai ya no es como lo contaron Los Redondos.

Mientras cargo el audio pongo “Nevermind”, porque estoy encima de “Heavier than heaven”, de Charles Cross. Claro, de vacaciones. A propósito: ¡Felices fiestas! Nos vemos a la vuelta.

Entrevista a Juan Terranova - La venganza de los sids by lacovacha

Capítulo 13

“Los palestinos son seres humanos que ríen, viven e incluso tienen una muerte normal. No sólo los matan”. Mahmoud Darwish.

IS punk

Julia González

Julia González es ya una mujer cómplice de un agite cultural conocido. En La venganza de los Sids salió al aire desde Bariloche, o quizás no, y hablamos sobre algunas de sus ideas como poeta y periodista. Que viva la música y a full con el amor que también puede haber esperanza en este mundo tan cruel. Aquí les dejo algo de la charla.

Mientras se carga el audio pongo “El camino”, de The Black Keys.

Julia González - La Venganza de los Sids by lacovacha

Magnetismo

“Come back from San Francisco”. Now.

Mercedes Halfon

En la movida del volúmen V de La Venganza de los sids llamamos a Mercedes Halfon. Ella, colaboradora de Radar (Página 12) y co-autora de la novela “Te pido un taxi” pasó por un Festín mutante en la ciudad y le propusimos la charla.

Habló de la relación literatura-tecnología, de poesía-música-trabajo-periodístico, nunca abandonando su parsimonia y su dulzura. Aquí les dejo algo de la charla.

Y mientras espero que cargue el audio escucho “Volviendo a las cavernas”, de Pez.

Mercedes Halfon - La venganza de los sids by lacovacha

La 49 y última del año

Una chica de provincia

En el volumen 3 de La venganza de los sids entrevistamos a Juan Diego Incardona por su blog: www.diasqueseempujanendesorden.blogspot.com. Trabaja en ECUNHI (ex ESMA) y desde ahí lanzamos el aire. Por cuestiones técnicas la entrevista no quedó registrada en la memoria de la radio así que seguimos con el volumen 4 que estuvo encauzado en www.unachicadeprovincia.blogspot.com a cargo de Selva Amada, escritora apadrinada por Alberto Laiseca.

La radio en vivo también buchonea los ruidos del exterior, en este caso, refacciones en el piso superior. A eso le sumamos la simpatía de Selva aclarando: “Siempre lo digo, pero el público se renueva como dice Mirtha” y larga una pequeña risa. Les dejo algo del audio que entre otras cosas hay Carne argentina y un reo de la web que de a poco va aflojando.

Mientras espero que se cargue, escucho “El mezcal y la cobra” de Catupecu Machu.

Selva Amada - La venganza de los Sids Vol. 3 by lacovacha

Página 36

“Había un bar cruzando la calle”.

El tigre harapiento

En el volumen dos de La venganza de los sids nos metimos en www.tigreharapiento.blogspot.com, el blog de Leo Oyola. Apurados porque el fútbol nos enlazaba la transmisión dimos aire al escritor forjado en los talleres del tenebroso y bigotudo (maestro) Laiseca y cónyugue de Pablo Ramos. Cuando le preguntamos sobre su blog una de las primeras cosas que largó fue “Yo recién este año tengo banda ancha”. Leo Oyola es autor de 8 novelas donde mezcla la narrativa con lo fantasioso. En su última novela “Kriptonita” hasta se metió con el comic: “Sí, arranqué de chiquito con los comics: a los 24, je”.

Suena un Chamamé en el barrio y mientras espero que se cargue el audio, subo un poco más el volumen para escuchar un homenaje denominado Los Ellos.

Leo Oyola - La venganza de los sids Vol.2 by lacovacha

Enganches

En noviembre en De Garage laburé una nota sobre Los Ellos (acá se lee) y reseñé un recital de Ana Prada acá, entre otras bellas tareas.

El señor de abajo

Los lunes arranqué una columna en “Tómalo con calma”, por la Fm de Radio Provincia (97.1). El programa es conducido por Leo González Hueso, que es el que me invitó a participar; el mismo que una vez se animó a dirigir un proyecto como Fm Urbana. A la columna le puse “La venganza de los sids” y trata sobre el sub-mundo de los blogs, primordialmente los literarios. Una caverna sin luz ni cables que permanece con una vida increíble. Voy a ir colgando, de a poco, los audios de esas experiencias porque tenemos la chance de sacar al aire a las nuevas generaciones que nos cuentan cosas desde la narrativa y nuevos imaginarios con estéticas novedosas. Un aire caracterizado por un público que quizás se les escapen algunos detalles de este lado B.

Durante la primera intervención hablamos sobre www.elseniordeabajo.blogspot.com y sacamos al aire a Pedro Mairal. Estaba en Entre Ríos metido adentro de una estación de servicio. “Atrás parece que hay un telo y más allá una terminal de colectivos” arrancó diciendo mientras le fuimos preguntando sobre algunos post de su blog. Me gustó hacer hincapié en un rescate que se mandó Pedro por el canal Encuentro, dedicó media hora a “Enero”, de Sara Gallardo. Aunque me sigo quedando con “Eisejuaz” (siempre con su línea campestre) lo de Pedro estuvo genial. Es hora que empecemos a hacernos cargo y sacar a la luz a escritoras que se quedaron en el lado B, ocultando historias y talentos trascendentales.

Busquemos a Gianuzzi, dejemos de pensar con el señor de abajo y seamos poetas de ascensor. Mientras espero que se cargue el audio, sigo escuchando “Biophilia”, de Bjork.

Pedro Mairal - La venganza de los sids vol1 by lacovacha

Canción popular

“Que suene a victoria cuando rompa el silencio”.

Y que ya pertenece a esta tierra, encadenado el cantor.

“Cuando canta el cantor calla la vida”.

Y La cantora siempre fue la madre, pachamama de nuestro suelo latinoamericano.

El cantor está en la lagaña de madrugada del obrero. Está en el barro del hornero. Está en la lucha de la goma de siesta en el asfalto, “Olor a goma quemada”. Está en el hambre de los gurices, en la cama de cartón del social condenado, en la lucha, adversario de los que ofertan las raíces.

Matices es canción popular. Somos cantores populares en los ojos de Kosteki y Santillán, en el coraje de Jorge Julio López, en el aguante de los que se quedaron, del mucho palo a los neoliberales que quieren seguir estando. “Cantamos porque nuestros muertos quieren que cantemos” y porque siempre supimos que mientras sigamos cantando nos vamos a encontrar en la victoria, siempre.

Detrás del sol

La 48

Página 16

Ya se lo dije a ella, y hoy se lo repito; y lo comparto:

“Sin pecar de exagerado creo que estoy en el mejor momento de mi vida.

En gran medida la responsable de esta situación es Ingeborg. Encontrarla es lo mejor que me ha sucedido. Su dulzura, su gracia, la suavidad con que me mira hacen que los demás, mis esfuerzos cotidianos y las zancadillas que me ponen los envidiosos, adquieran otra proporción, la justa proporción que me permite enfrentarme con los hechos y vencerlos. ¿En qué terminará nuestra relación? Lo digo porque la relación entre parejas jóvenes son hoy frágiles. No quiero pensarlo mucho. Prefiero la amabilidad; quererla y cuidarla. Por cierto, si acabamos casándonos, tanto mejor. Una vida entera al lado de Ingeborg, ¿podría pedir, en el plano sentimental, algo más?”.

Incertidumbre

Quiero convertirme en escritor y ser una persona humanamente amable y sensacional. Bueno, pero primero voy a hacerme un desayuno que hace meses que no tomo uno.

Oh juremos con gloria morir

Mientras hago la cola para votar leo a un hombre que fue viernes. Antes de entrar al club Fomento, ya en la fila que es larga, mi viejo pasa y delante de todos me grita que va a llevar a mi mamá y a mi abuela a sus lugares de votación. Delante de todos lo hace, me grita, mi viejo.

Ya adentro estoy a pocos lugares de entregar un rato el documento y me concentra saber sobre Hokusai. El hombre de los viernes me lo cuenta bárbaro, en oraciones letales y directas. Cuando estoy por llegar al remate del día, me advierte mi viejo, que pasa por la banquina de la fila, que va a reclamar la falla de su voto y que me espera afuera, salto cuando me lo dice gritando. “Viejo hincha pelotas”, digo susurrando y la señora que siempre estuvo delante de mí se da vuelta y con una leve sonrisa me dice:

— Dele gracias a diosito de tener un padre así.

Y yo que me quedo con los ojos abiertos viendo cómo la señora entra al cuarto oscuro y el señor que fue viernes la acompaña.

La entrada centenaria

“Al menos eso es lo que dijiste”.

Tres con algo

A full, hagamos de esto una leyenda

Poesía y cine documental en Pura Vida. La performance y la música en vivo como cómplices de una intervención matizada. Tres puntas de una estrella que al final se completan con algunos otros detalles. Un ciclo deforme en el mes de la primavera.

 

Por Facundo Arroyo

Fotos: The Dark Flack

Durante todos los jueves de septiembre la poesía se metió en Pura Vida. Como si fuera Comandante en Jefe, como La Fede -esa perra color caca que se distingue por sus rastas tras sus orejas- con ella también llegaron el cine documental, la performance, la música y las pocas monedas para poder entrar tras todo eso. Como juntando tres décadas de clásicos vermuts, ahora ya no se recuerda aquel “París era una fiesta”; ahora estamos en La Plata y los hechos se pueden ejecutar.

Resistir con los labios

“Es poeta”, pensé, “hará rock fuerte con buena letra”.

BrR

Bajo el agua hablo sobre Foucault, el Lobo y música. Bach fue el primer punk y el nuevo disco de NormA está buenísimo. Me salen burbujas y la voz como un robot. ¿Qué dirán los pájaros sobre mí ahora que notaron que me quedo sin aire?

La 47

Nueva Web

Cómo hacer para que los rayos ultravioletas de este tiempo no nos fulminen todo lo que queda, cuando pasa. Para eso sirve la nueva web de Bomba Texto. Metele, metele, que venimos contando una historia cultural.

Septiembre en NaN

Día de la primavera en Espacio Benoit, La Plata-.

Para los festejos en Parque Saavedra hubo música en vivo, feria de publicaciones independientes, performances de telas, la intervención de una muestra del artista Lumpen Bola y artesanías-.

 

Por Facundo Arroyo-.

“La música que escuchan todos”, fue la propuesta que lanzó Patricio Asorey, encargado del evento, por las redes sociales. Así se llamó al 21 de septiembre (¿el día más lindo del año?) en Espacio Benoit, que se encuentra dentro del Parque Saavedra de La Plata; la entrada se podría plantear por 13 y 67.

Pequeño mortal, es hora de irse a dormir

A punto de aflojar las piernas, la cara grasosa, el olor de los fideos pasados. Libero la espalda, me sueno el cuello, pienso algo que no resuelvo. Cuando meto las manos en los bolsillos podría esperar que pase algo, que ese refugio que se vuelve cálido trascienda la acción, mi pieza, mis ideas; que trascienda los pocos minutos que le quedan a ese disco que puse y me olvidé puesto, que es largo y que por eso todavía suena. Suspiro la salida de mis manos y veo tres boletos arrugados, lo único que los diferencia es la hora de salida, el momento en el cual se imprimieron para mí, mi estadía en un transporte lleno de ruido, ideas, olores viejos, distintos zapatos, pinturas para la cara, un cuaderno, cuatro lapiceras (todas de distintas marcas), cabezas, sueños y pesadillas. Tres boletos arrugados que marcan el final de un día y cortan la incertidumbre de un bolsillo que me pueda trascender.