Gran cuervo y Lamborghini
Grité. Poesía grité. El frío sorprendió. Mi pedaleo es corto, colorado, no estoy familiarizado. Mis orejeras adheridas a mi gorro no cumplen con lo que prometieron. Hay sombras en el paredón que tiene seis cuadras de largo, como sus otros tres costados. Llego a la única casa de la cuadra, frente al cementerio. Los pájaros negros, guardianes, ojerosos, deslizados en el cuarto. Toda la potencia de un día liberado en un grito de versos. Termino, trago de cerveza fría, el pico está cortado y me bardea el labio. Lamborghini me defiende, esos pájaros negros aceleran su stoner y el rato se convierte punk. Tun, tum; el comiqueo me refugia. La quinta pata mira de reojo, siente que ese sería un buen final. Vuelvo a casa, la colorada, las sombras del paredón, las orejas desprotegidas, sin voZ.
Fotos: El gran Dark Flack.
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